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城东边缘,寒气最重的地方。几座歪斜的棚屋挤在一起,像是冻僵了的牲口。一个人影侧身闪进其中一间只开了一条缝的门里,阴影迅速将他吞没。
屋里点着一盏小小的油灯,光线浑浊昏暗。莫克,一个脸上刻着蛮族风霜纹路却透着诡异阴冷的男人,猛地站起身。
“斯特尔卡!”他的声音像砂纸摩擦石头,带着极力压制的焦躁和一丝忌惮,“还有胆子晃悠?你们杀那几个厄尔哈达尔的时候就应该跑干脆些!现在他们抓到你们的行踪,还在城里待着找死么?”
“现在跑出城?你当我傻的么。”
斯特尔卡发出一声带着金属摩擦感的笑声。他腰间的无鞘弯刀在昏暗中泛着危险的寒光。他没理莫克的指责,自顾自走到木桌前,大剌剌坐下。